Sem limites

Para que a eternidade se a vida é o suficiente?

Quem precisa de mais de um minuto para perceber que agora é o momento?

Que agora é hora, e ela está passando

E se passar, boa sorte com suas crenças

Eu não vou pagar para ver

Eu vou buscar o que é meu

O mundo

Limitação é pouco mais que um jeito de se desculpar pela sua preguiça

Um forma politizada de se convencer de sua falta de capacidade

Uma otimização de qualquer desculpa esfarrapada

Limitação nada mais é que o medo da grandeza

Desculpa, cansei de escrever, agora eu vou buscar o que é meu!

Sinapses

Uma coisa vazia alojada no peito.

Uma sensação forte de sabe-se lá o que... Talvez medo, talvez angústia, talvez os dois.

Você tenta ocupar a mente, mas sabe que algo não está certo.

E quando você acende um cigarro aquela coisa se agarra à sua pele e a mente padece.

Bons filmes e ansiedades alheias não preenchem, e no fim das contas você não sabe se quer ser "preenchido". Não falta nada, você pensa. E possivelmente não falte mesmo, tudo que é preciso são algumas horas de sono, vazio, limpo, sem memórias de lugar algum, e acordar acreditando que não há nada errado, foi só um momento ruim, uma hora ruim... Mas nada é por acaso, e você sabe disso, mas com sorte você esquece.

Comentário

A ansiedade é como uma doença auto imune temporária. Uma vez dentro, ela te destrói.

Os pensamentos se tornam podres e defeituosos, quase incestuosos.

O coração bate com tanta força que chega a ser sonoro em um estádio de futebol.

O pulmão parece inútil, pois quanto mais ar você puxa menos você sente ele entrando.

Tabaco não ajuda. Bebida se torna sinônimo de analgésico.

Mas no fim do dia, quando você se deita, é visível os sintomas de angústia.

Você rola para um lado depois paro o outro, mas o que está feito está feito.

E o que está por vir está longe de ser bonito.

Seus impulsos começam a te corroer, um a um. Impulsos tão podres quantos os pensamentos.

Precipitações e erros aumentam vertiginosamente.

Nada parece certo, e se parece é só aparência.

Eventualmente tudo será varrido para debaixo do tapete, mas o que está feito está feito.

Esfinge

Às vezes os olhos, às vezes o espelho

Às vezes paprica, às vezes açafrão

Abro a porta e me sobra a imaginação

Fecho a porta e me resta o reflexo

Não sei mais se é cigarro ou perfume

O abraço parece o último

O asfalto pede meus pés

Teus olhos querem o que vêem

Meu corpo prefere a ausência

E ainda nada é o que parece

Desapego

Não acho mesmo que você deveria me deixar esperando. Eu sinto algo e gostaria de descobrir o que é, mas não posso fazer isso sozinha. Você pode ser o que você quiser, desde que não seja um desconhecido. Não me importo de ser mais alguém de sorriso fácil na sua vida, mas me importo de não te ter por perto. Talvez seja loucura e completa insensatez sonhar alto, mas viver é só uma vez, e eu pretendo fazer isso intensamente, mesmo que eu erre, e eu erro. Aprendi que não devo desistir mas, eventualmente, tenho que seguir em frente. Melhor com você, igual sem você.

Não me entenda errado, eu me importo, mas não vou te obrigar a ficar, porque eu me importo mais comigo. E no fim das contas, não é difícil perceber que há faíscas de paciência em mim, mas elas estão ocupadas comigo, então me desculpe se eu não olhar para trás.

Devaneando por aí

Não acho mesmo que "temos o que merecemos". Digamos que eu dispensaria algumas vivências, embora a maior parte delas me fazem ser o que sou hoje. Minha ideia seria que não recebemos mais do que podemos aguentar, e por mim tudo bem, porque nem tudo é perfeito, e no fim das contas, se nada parece bem é porque não acabou...

A gravidade é uma coisa engraçada

Uma hora você está com alguns kilos

E na outra mal consegue se por para fora da cama

Com o mundo nas costas

Sem paciência para finais felizes

E ainda sim você sorri...